Jis užėjo į gėlių parduotuvę, kišenėje turėdamas tik penkis eurus. Norėjo nupirkti mimozos šakelę — moteriai, kurią kadaise mylėjo ir prarado. Bet kai pardavėja pašaipiai ištiesė jam suvytusią stiebelį, aš nusprendžiau, kad ji turi prisiminti šią dieną visada. O tai, kas įvyko po to, privertė nutilti visą parduotuvę.
Aš užėjau tik kelioms minutėms — paimti puokščių žmonai ir dukrai. Ore tvyrojo rožių, lelijų ir orchidėjų aromatas. Jau laikiau įpakuotą puokštę, kai prie įėjimo pastebėjau pagyvenusį vyrą: senas, bet išlygintas paltas, pasitempę kelnės, nublizginti, nors ir nudėvėti, batai. Paprasti balti marškiniai, užsagstyti visais sagomis. Ne pasimetęs ir ne palaužtas — tiesiog žmogus, kuris turi nedaug, bet turi orumą.
Jis net nespėjo žengti žingsnio, kai prie jo staigiai priėjo jauna pardavėja:
— Ką jūs čia veikiate, seneli? Netrukdykite pirkėjams.
Senukas šiek tiek nuleido akis:
— Atleiskite… Pasakykite, prašau, kiek kainuoja mimozos šakelė?
Ji nusivylusi atsiduso:
— Rimtai? Jums čia nėra ką veikti. Jūs nieko nenusipirksite.
Jis lėtai ištraukė iš kišenės sutrintas kupiūras. Ištiesino jas drebančiais pirštais.
— Čia penki eurai. Gal užteks… bent kažkam?
Ji šaipydamasi nuėjo į kampą ir ištraukė pusiau išdžiūvusią mimozą su perlūžusiu stiebeliu.
— Štai. Tai viskas, ką galite sau leisti. Prašom eiti.
Jis paėmė šakelę tokiu atsargumu, tarsi laikytų krištolą, bandė ištiesinti. Skruosta nuriedėjo tyli ašara — ne iš pykčio, o iš tos pavargusios skausmo, kuris kaupiasi metų metus.
Aš žengiau prie prekystalio, padėjau savo puokštę ir pasakiau pardavėjai:
— Įvyniokite pačią gražiausią mimozos puokštę. Geriausią, kokią turite.
— Jums? — suglumo ji.
— Ne. Jam.
Parduotuvėje tapo tylu. Pašaipa dingo iš jos veido, ji tyliai nukabino nuo vitrinos pačią šviežiausią, saulėčiausią puokštę. Aš sumokėjau, priėjau prie senuko ir įdėjau puokštę į jo drebančias rankas:
— Žmogui, kuris nusipelnė daugiau nei suvytusi šakelė.
Jo akys vėl prisipildė ašarų — bet jau dėkingumo. Jis sušnabždėjo, balsas pralūžo:
— Tai… mano žmonai. Šiandien būtų jos gimtadienis.
…Jos nėra jau penkeri metai. Kiekvienais metais šią dieną jis ateina pas ją — ne su prabanga, o su tuo, ką ji labiausiai mėgo: su mimozomis. Jis eina lėtai, laikydamas puokštę ir seną lazdą, ir deda geltonus pūkuotus kamuoliukus ant šalto akmens, šnabždėdamas užlūžusiu balsu paprasčiausius žodžius: „Aš prisimenu. Aš čia“. Jam būtų užtekę ir vienos šakelės už penkis eurus, bet nebūtų užtekę, jei toje šakelėje nebūtų pagarbos.
O kaip jūs pasielgtumėte mano vietoje — ar praeitumėte pro šalį ar taip pat pasirinktumėte jam pačią geriausią puokštę?
Visas svetainės turinys priklauso autoriams. Visos teisės apsaugotos.
Mūsų tinklalapyje talpinami tik pramoginio pobūdžio straipsniai, surinkti iš visos planetos. Tinklalapio redakcija neatsako už duomenų tikslumą ir aktualumą.
Kai kuriuose straipsniuose gali būti netikslių rekomendacijų ir patarimų, galinčių suklaidinti, todėl būtinai pasikonsultuokite su to profilio specialistu, prieš išbandydami.
