Mama paprašė sutvarkyti palėpę sename name. — Ten tiek daug šlamšto, Nikolai. Reikia išmesti prieš parduodant. Namą pardavinėjo — tėvai kėlėsi į mažesnį butą, aš jiems padėjau. Užlipau į palėpę, pradėjau peržiūrėti dėžes. Senovinė baldai, knygos, žaislai iš mano vaikystės. Kampe stovėjo dulkėtas dėžutė, užrakinta mažučiu užraktu. Užraktas lengvai atsilaisvino, viduje — krūva laiškų, perrištų juostele. Atvėriau pirmą — rašysena nepažįstama, vyriška. «Mano mieloji Elena, aš laukiu tavęs. Mūsų naujas gyvenimas prasidės čia, kartu…» Aš sustingau, nesuprasdamas, kas tai…
Laiškai buvo parašyti prieš trisdešimt penkerius metus. Gimimo metai. Pradėjau skaityti vieną po kito.
Vyras vardu Andre rašė mamai iš užsienio. Jie susipažino, kai ji ten studijavo mainų programoje. Įsimylėjo. Jis kvietė jai likti, žadėjo gyvenimą, kupiną kelionių, meno, laisvės. Jis turėjo meno galeriją, mama svajojo tapti dailininke.
«Aš suradau mums butą su vaizdu į upę. Įsivaizduok: tu pieši, aš šalia, mes laimingi. Kada sugrįžti pas mane?»
Laiškai ėjo vienas po kito. Jis jos laukė. Planuodavo jų bendrą ateitį. O ji… neatėjo.
Tada laiškai tapo neramūs: «Kas nutiko? Kodėl neatsakai? Elena, nerimauju».
O paskutiniame, datuotame per metus po mano gimimo: «Supratau. Tu padarei pasirinkimą. Pagarba tau, nors nesuprantu. Visada tave mylėsiu. Tavo Andre».
Sėdėjau dulkėtoje palėpėje su laiškais rankose ir negalėjau pajudėti. Mama atsisakė savo gyvenimo meilės. Svajonės gyventi užsienyje. Dailininko karjeros. Dėl manęs.
Nusileidau žemyn. Mama buvo virtuvėje, gamino arbatą.
— Kas tai? — paklausiau, ištiesdamas laiškus.
Ji pabalo, pamačiusi dėžutę.
— Iš kur tai gavai?
— Iš palėpės. Mama… kas tai? Kas toks Andre?
Ji atsisėdo, paėmė laiškus drebančiomis rankomis. Ilgą laiką tylėjo. Tada pradėjo kalbėti.
Andre buvo jos gyvenimo meilė. Jie susitiko užsienyje, kai jai buvo dvidešimt vienas. Pusė metų romano — geriausi jos gyvenime. Jis kvietė tuoktis, siūlė likti amžinai.
Ir ji buvo pasiruošusi. Jau pakavo daiktus, ruošėsi pradėti naują gyvenimą. Bet savaitę prieš galutinį persikraustymą atėjo telegrama iš namų: mama ant mirties patalo.
— Grįžau «pora savaičių» — atsisveikinti, — kalbėjo mama tyliai. — Galvojau: nuvažiuosiu, pamatysiu mamą paskutinį kartą, sugrįšiu pas Andre. Bet kai atvažiavau, sužinojau, kad laukiuosi. Tavęs.
Ji sužinojo apie nėštumą jau namuose. Nuo Andre. Ir prieš ją iškilo pasirinkimas: sugrįžti pas jį, pasakyti apie vaiką, pradėti gyvenimą užsienyje. Arba likti.
— Mano mama mirė, Nikai. Viena. Tėvas mirė anksčiau, aš buvau vienintelis vaikas. Kaip galėjau išvykti už atlantą, palikdama ją mirti vieną? Ir su kūdikiu pilve?
Mama liko. Slaugė močiutę paskutiniais mėnesiais. Pagimdė mane. Močiutė mirė, kai man buvo pusę metų — spėjo pamatyti anūką.
— O kodėl neišvežei vėliau? Po jos mirties?
Mama liūdnai nusišypsojo.
— Turėjau tave. Kūdikį. Vieną, be pinigų, be palaikymo. Kaip galėjau atvažiuoti pas Andre — po metų nuo dingimo, su vaiku rankose? Taip, tai buvo jo vaikas. Bet aš dingau, nepaaiškindama. Jis turėjo teisę į kitą gyvenimą. Negalėjau tiesiog pasirodyti ir sugriauti tai, ką jis galbūt jau sukūrė be manęs.
— Bet rašei jam? Aiškinai apie nėštumą?
— Ne. Aš tiesiog dingau. Nustojau atsakinėti į laiškus. Žinojau, kad jei pasakysiu tiesą, jis reikšis, atvažiuos, paims mus. Bet mano motina mirė. Man reikėjo būti čia. O tada… tada jau buvo per vėlu.
Mama susitiko mano tėvą — tą, kuris visą gyvenimą pažinojau kaip tėtį — po trejų metų. Jis buvo geras žmogus. Ji sąžiningai pasakojo jam viską: apie Andre, apie tai, kad aš esu nuo kito vyro. Tėvas pasakė: «Man tai nerūpi. Myliu tave. Ir mylėsiu tavo sūnų».
Ir jis savo žodį tesėjo. Augino mane kaip savo, niekada neskyrė skirtumo, mylėjo besąlygiškai.
— Ar mylėjai tėtį? — paklausiau.
Mama pagalvojo.
— Taip. Ne taip, kaip Andre — ne ta visa apimanti aistra. Bet tai buvo tikra, gili meilė. Tavo tėvas buvo geriausias dalykas, kuris įvyko man po Andre.
Žiūrėjau į mamą ir staiga mačiau ją kitaip. Visą gyvenimą ji buvo tiesiog mama. Griežta, praktiška, šiek tiek liūdna. Neapmąsčiau, kodėl.
Dabar matėsi: ji atsisakė svajonės. Visos gyvenimo meilės. Gyvenimo užsienyje, kuris galėjo būti. Ir niekada nekalbėdavo apie tai. Nekritikavo. Niekada nesigailėjo garsiai.
— Tu aukojai save, — tyliai pasakiau.
— Nesiaukojau. Pasirinkau. Pasirinkimas — tai ne auka. Aš pasirinkau savo mirštančią motiną. Tada pasirinkau tave. Ir nė karto nesigailėjau.
Bet mačiau jos akis, kai ji laikė laiškus. Mačiau, kaip ji liest neleido jų pirštais, kaip liečiama praeitį, kurio netekta.
— Mama, ar tu pieši? Bent kartais?
Ji papurtė galvą.
— Ne, buvo neturėta laiko. Darbas, namai, tu. Po to tiesiog… rankos pamiršo.
Pažvelgiau į ją — penkiasdešimt septynerių metų moterį, kuri galėjo gyventi užsienyje, būti dailininke, auginti mane kartu su mano biologiniu tėvu. Vietoje to ji pasirinko likti, slaugyti sergančią motiną, auginti mane viena, paskui ištekėti už gero žmogaus, kuris priėmė svetimą vaiką.
— Ačiū, — pasakiau apkabindamas ją. — Už tai, kad pasirinkai mane.
Ji mane apkabino atgal.
— Nėra už ką dėkoti. Tu buvai geriausias pasirinkimas.
— O… mano biologinis tėvas, — pradėjau atsargiai. — Ar žinai, kas su juo?
— Ne. Paskutinis laiškas buvo prieš trisdešimt ketverius metus. Neieškojau. Bijojau.
— Bijojai ko?
— Kad sužinosiu: jis turi šeimą, vaikų. Kad jis laimingas be manęs. Arba priešingai — kad jis vienas, visą gyvenimą laukęs. Abu variantai būtų skausmingi.
Po mėnesio nupirkau mamai profesionalius dažus, drobes, molbertą. Įrengiau kambarį, skirtą jai kaip dirbtuvę.
— Niekada nevėlu, — pasakiau. — Pradėk piešti iš naujo.
Mama iš pradžių priešinosi, bet paskui pabandė. Dabar ji piešia kasdien. Pirmą paveikslą ji padovanojo man — vaizdas į upę, kurio niekada nematė realybėje. Tą, kurį aprašė Andre laiškuose.
Neseniai paklausiau:
— Ar kartais gailiesi?
Ji pagalvojo.
— Kartais galvoju: kas, jei būtų? Bet tada žiūriu į tave, į tavo tėvą, į mūsų gyvenimą. Ir suprantu: viskas susiklostė taip, kaip turėjo būti. Galbūt ne taip ryškiai, kaip galėjo. Bet teisingai.
Aš ją apkabinau.
— Tu buvai puiki mama. Geriausia.
Žinote, ką supratau? Tėvai aukojasi daugiau, nei mes manome. Ne tik laiku ir pinigais. Kartais — svajonėmis, meile, visa gyvenimu, kuris galėjo būti. Ir moka už tai tyliai, nesitikėdami padėkos. Tai ir yra tikra meilė.
Kaip manote, ar teisingai aukoti savo svajones dėl vaikų, ar tai klaida? Ir kaip padėkoti už tokią auką?
Visas svetainės turinys priklauso autoriams. Visos teisės apsaugotos.
Mūsų tinklalapyje talpinami tik pramoginio pobūdžio straipsniai, surinkti iš visos planetos. Tinklalapio redakcija neatsako už duomenų tikslumą ir aktualumą.
Kai kuriuose straipsniuose gali būti netikslių rekomendacijų ir patarimų, galinčių suklaidinti, todėl būtinai pasikonsultuokite su to profilio specialistu, prieš išbandydami.
