Kai mums buvo po trisdešimt, aš su Aleksu, Marku ir Tomu davėme keistą, beveik berniukišką priesaiką. Susitikti lygiai po trisdešimties metų, tą pačią dieną, toje pačioje vietoje — Kalėdų rytą, senojoje užkandinėje prie kelio. Tada tai atrodė romantiškai. Trisdešimt metų skambėjo kaip amžinybė, kuri niekada neateis.
Bet laikas praėjo.
Tą rytą aš stovėjau prie įėjimo į tą pačią užkandinę ir stebėjau, kaip nuo stogo lėtai slysta sniegas. Viskas atrodė beveik taip pat: raudoni suoliukai prie lango, pasviręs varpelis virš durų, kavos kvapas. Tik mes buvome jau kitokie.
Aleksas jau sėdėjo viduje. Plaukai pražilo, veidas tapo rimtesnis, tačiau šypsena liko tokia pati.
— Tu tikrai atėjai, — pasakė jis, kai mane pamatė.
— Žinoma. Juk pažadėjome.
Užsisakėme kavos ir nenoromis nuolat žvelgėme į tuščią vietą priešais.
— Galvoji, Tomas ateis? — paklausiau.
— Tai buvo jo idėja, — atsakė Aleksas. — Jis labiausiai reikalavo.
Prisimename tą naktį prieš trisdešimt metų. Stovėjome aikštelėje, juokėmės, buvome šiek tiek išgėrę ir visiškai įsitikinę, kad mūsų gyvenimas kontroliuojamas. Būtent Tomas tada pasakė:
— Po trisdešimties metų. Čia pat. Be pasiteisinimų. Kad ir kas nutiktų.
Suėmėme rankas, lyg būtume pasirašę sutartį.
Varpelis virš durų skambtelėjo. Mes vienu metu pakėlėme galvas, tikėdamiesi pamatyti Tomą.
Tačiau įėjo moteris.
Apytiksliai mūsų amžiaus. Tamsiame palte. Ji sustojo, apsidairė ir lėtai priėjo prie mūsų.
— Ar jūs Aleksas ir Markas? — paklausė ji.
Mes linktelėjome.
— Aš esu Ana. Aš… buvau artimas Tomas žmogus.
Širdis nemaloniai susitraukė.
— Kur jis? — paklausė Aleksas.
Ana padarė pauzę.
— Tomas mirė prieš tris savaites. Širdies priepuolis. Portugalijoje.
Žodžiai lyg pakibo ore. Aleksas atsilošė į sofos atlošą, lyg būtų gavęs smūgį.
— Ne… — tyliai tarė jis.
Ana tęsė:
— Jis daug kalbėjo apie jus. Apie jūsų priesaiką. Paprašė, kad jei jis negalėtų ateiti, kas nors ateitų vietoje jo.
— Kodėl tu? — paklausiau.
— Todėl, kad aš žinojau tai, ko jūs nežinojote. Ir todėl, kad aš jį mylėjau.
Ji ištraukė seną nuotrauką. Mes trise paaugliai. Aš ir Aleksas stovime pečiu prie peties. Tomas — šiek tiek šalia. Tada to nepastebėjau.
— Jis jautėsi būdamas šalia jūsų… bet ne visai viduje, — tyliai tarė Ana. — Jis sakė, kad jūs jį mylėjote. Tačiau visada bijojo, kad jam reikšite mažiau.
— Tai netiesa, — griežtai pasakė Aleksas.
— Galbūt. Bet būtent taip jis jautėsi.
Ana pasakojo, kaip Tomas prisiminė mokyklos šokius, į kuriuos nėjo. Kaip vieną vakarą pėsčiomis grįžo namo, kol mes kalbėjomės apie merginas, nė karto jo nepaklausę. Kaip rašydavo mums laiškus ir jų neišsiųsdavo.
— Jis bijojo, kad jei pasakys, patvirtins savo baimes, — sakė Ana.
— Kokias baimes? — paklausiau.
— Kad jis jums yra antrame plane.
Ji padavė mums laišką.
Mes atidarėme jį kartu.
Tomas rašė paprastai. Be kaltinimų. Be priekaištų.
Jis dėkojo už geriausius jaunystės metus. Rašė, kad mus mylėjo. Kad ne visada suprato savo vietą, bet vis tiek laikė mus broliais. Kad priesaika jam buvo tikra.
Ilgai tylėjome.
Vėliau Ana nuvedė mus prie namų, kur Tomas užaugo. Tušti langai, tyla. Mes sėdėjome ant laiptų, ir Aleksas įjungė kasetinį leistuvą, kurį atnešė Ana.
Tomui balsas buvo tylus, bet artimas:
— Jei jūs tai klausote, reiškia aš visgi atėjau. Tik šiek tiek kitaip. Nepaverskite to apgailestavimu. Tegul tai lieka prisiminimu.
Aleksas nusivalė akis ir tyliai nusišypsojo:
— Jis visada vėluodavo.
— Taip, — pasakiau. — Bet šįkart vis tiek ištesėjo pažadą.
Kartais susitikimas vyksta ne taip, kaip mes jį įsivaizdavome. Kartais jis reikalingas ne džiaugsmui, o tam, kad išgirstume tai, ko kažkada negalėjome išgirsti.
Ar jums teko sužinoti tiesą apie praeitį ir suprasti, kad viskas buvo ne taip, kaip atrodė?
