Man trisdešimt penkeri, esu dviejų vaikų mama, su vyru esame susituokę jau dešimt metų. Ne pasaka, o įprasta santuoka. Kasdienis rūpinimasis vaikais, apsipirkimai, bendri kalendoriai, šeštadienių kino vakarai su spragėsiais. Iš išorės galėjome atrodyti kaip ideali šeima. Viduje buvo truputį chaotiška, triukšminga, truputį pavargusi, bet tvirta. Bent jau taip maniau.
Tas šeštadienis atrodė įprastai. Prekybos centras buvo pilnas žmonių. Planavau nusipirkti gimtadienio dovanų, naujų džinsų ir, galbūt, kažką sau su nuolaida.
Prieš įeidama į pastatą gavau žinutę nuo vyro — paprašė nupirkti jam kojines. Tipiška. Jis visada prisimindavo tokius dalykus paskutinę minutę. Nusišypsojau, apverčiau akis ir paklausiau, kokios spalvos. Atsakymo nebuvo.
Buvau prekybos viduryje ir kaip tik ėjau į vyrų skyrių, kai telefonas išsijungė. Baterija išsikrovė. Spaudžiau mygtukus — beprasmiška. Dirginimas augo, nes vyras buvo keistai įnoringas dėl kojinių — tam tikras medvilnės minkštumas, tam tikras ilgis. Kartą pirkau netinkamas, ir jis savaitę nešiojo skirtingas, protestuodamas.
Užėjau į nedidelį rūbų butiką prie maisto teismo zonos ir priėjau prie kasininkės — dvidešimt dvejų metų merginos su tvarkingu akių makiažu ir nerūpestingai surištomis plaukais.
Paaiškinau situaciją — telefonas išsikrovė, reikėjo greitai paskambinti vyrui sužinoti apie kojines. Ji gūžtelėjo pečiais ir padavė atrakintą telefoną.
Surinkau numerį iš atminties — vis dar didžiavausi, kad jį prisimenu po tiek metų. Bet įvedus paskutinį skaičių, kontaktas iššoko automatiškai.
«Mano meilė».
Pokštelėjau.
Nežinau, kiek laiko taip stovėjau su telefonu rankoje. Šie žodžiai pervėrė mano mintis kaip rūgštis. «Mano meilė» — tai buvo mūsų pravardė. Taip vyras mane vadindavo, kai būdavo švelnus. Tai, ką sako žmogui, kuriam priklauso tavo širdis.
Rankos atšalo, gerklė susispaudė. Parduotuvės triukšmas virto kurtinančiu ūžesiu. Mano vyro numeris buvo užregistruotas kitame telefone. Ir visi mano įsitikinimai apie jį, apie mus — pradėjo byrėti.
Kasininkės veidas pasikeitė — susilaikymas, tada baimė, tada panika. Ji mikčiojo, bandydama kažką pasakyti. Šaltu, drebančiu balsu paklausiau, kodėl mano vyras jos telefone įrašytas kaip «Mano meilė».
Ji pravėrė burną, bet žodžiai nesiklausė. Tik ašaros — per greitai, nespėjo mirktelėti.
Ji šnabždėjo, kad nežinojo, jog jis buvo vedęs. Sakė, kad jis vienas. Kad tvarkosi su kažkokia darbo situacija, ir kai viską pabaigs — jie bus kartu. Kad nori ją vesti.
Butiko sienos, rodos, priartėjo. Nebegalėjau kvėpuoti. Dešimt metų, du vaikai, hipoteka, naktiniai filmai, vidinės juokelės, tos pačios Kalėdų pižamos. O mano vyras buvo kažkieno «meilė».
Aš nepravirkau. Dar ne. Tik žiūrėjau į ją, bandydama rasti prasmę, laukdama, kad tai viskas bus kažkas kita. Tada ji pasakė dar vieną frazę, kuri suardė paskutinius realybės likučius.
Šiandien jis jai pasakė, kad eina žaisti golfo su draugu.
Paržavėjau. Jis man pasakė, kad užtruks darbe.
Dvi melagystės per vieną dieną. Jis nežaidė golfo ir nedirbo. Jis klijavo pėdsakus.
Turėjau išeiti, grįžti namo, šaukti, rinkti daiktus, skambinti advokatui. Bet pyktis turi savo gravitaciją. Ir ji atrodė lygiai taip pat įsiutusi, lygiai taip pat išduota, lygiai taip pat pasinaudota.
Ji pasitiesino ir paklausė, kur jis dirba. Aš atsakiau — ir mes išėjome iš parduotuvės į audrą, kurios kylant nepastebėjau.
Kai sugriežavau raktą į uždegimą, ji jau buvo prisisegusi šalia.
Vyro biure administratorė pasakė, kad jis išėjo dar pirmą valandą dienos. Mes susižvalgėme. Jis nežaidė golfo ir nedirbo. Jis buvo kažkur kitur.
Tada prisiminiau apie antrą telefoną. Jis laikė jį stalčiuke smulkiems daiktams namuose, sakė, kad tik ekstremaliems atvejams. Bet kartą mačiau, kaip jis sinchronizuojasi su pagrindiniu — ta pati paskyra, tos pačios programėlės, ta pati geolokacija. Jis manė, kad nepastebėjau.
Pastebėjau.
Grįžau namo, ištraukiau telefoną iš stalčiaus — baterija dar buvo. Atidariau vietos sekimo programėlę. Mėlynas taškas mirgėjo ekrane. Restoranas miesto pakraštyje.
Mes nedvejojome.
Iš automobilio stovėjimo aikštelės jį pamatėme per plačią langą — mano vyras. Juokiantis, atsipalaidavęs. Kaip žmogus be paslapčių. Priešais jį sėdėjo mergina su dizainerio švarku, tiesiais plaukais, raudonomis lūpomis.
Atsargiai įsižiūrėjau, širdis plakė. Atpažinimas smogė kaip antausis. Jo boso duktė. Mačiau ją korporatyvinėse nuotraukose.
Kažkas mano viduje sulūžo.
Kasininkė pakėlė telefoną ir padarė nuotraukas. Aiškias. Nepaneigiamas.
Tą vakarą nieko nesakiau. Paruošiau makaronus vakarienei, kaip įprasta. Juokavausi iš jo vangios humoro. Linktelėjau, kai skundėsi apie rytojaus prezentacijos stresą. Jis vaikščiojo po svetainę, repetuodamas, kol aš lankstęsi skalbinius ir apsimetinėjau, kad nematau, kas jis tapo.
Prieš miegą jis patikrino USB atmintinę — joje buvo visiškai jo prezentacija. Pasakė, kad ši kalba gali viską pakeisti. Nusišypsojau ir palinkėjau sėkmės. Jis pabučiavo mane į kaktą, pasakė, kad myli, ir užmigo.
Kol jis miegojo, tyliai atidariau jo nešiojamąjį kompiuterį, įkišau USB ir ištryniau visus failus. Paskui įkėliau nuotraukas — jį su boso dukra, juokiančius, pasilenkusius vienas prie kito, dalijančius desertą. Kristalinis ir aiškus kaip ašara, tobula tvarka. Nėra neatitikimų. Jokių pasiteisinimų.
Kitą rytą jis atvyko į susitikimą kaip didžiausias pasitikėjimo savimi žmogus. Aš tuo metu ten nebuvau, bet girdėjau. Jis įterpė USB ir paspaudė «Pradėti prezentaciją».
Ir štai jis — visame ekrane, šypsodamasis kaip tas, kuris buvo neištikimas. Prieš visą valdybą. Įskaitant bosą. Ypač bosą.
Jį atleido iki pietų. Iki antros valandos apie tai žinojo visa pramonė. Draugė man parašė, kad aš ne tik sudeginau tiltą — aš jį nušlaviau nuo žemėlapio.
Pateikiau prašymą skyryboms tą pačią savaitę. Be skandalų, be antrų šansų. Tik dokumentai ir visiška vaikų globa. Jis nesipriešino — negalėjo. Ne su tuo, ką turėjau.
Kasininkė atėjo pas mane savaitgaliais. Mes sėdėjome mano virtuvėje, gėrėme arbatą kaip senos draugės. Be kartumo, be pykčio. Tik tyliai suprantant.
Ji pasakė, kad jis mums abiem melavo. Aš linktelėjau ir šiek tiek nusišypsojau. Taip. Bet bent jau dabar jis neturi daugiau meluoti.
Kaip jūs elgtumėtės, jei sužinotumėte tiesą taip atsitiktinai?
